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    上，慢慢地洇开，把“爱”字的一撇晕染成了一小片模糊的墨迹。
    接着便是一滴又一滴。
    沈崇山没有擦，也没有挡，他就那样睁着眼睛，看着那封信。
    他脸上带着笑，眼中却流着泪，像一个坏掉了的、不停跳帧的播放器。
    砚清有人陪了。
    砚清不会再一个人在深夜里蜷缩在被子里无声地哭泣了，不会再在天冷的时候只穿一件单薄的卫衣了，不会再在难过的时候把自己关在房间里不吃不喝了。
    也不会再在手腕上留下那些触目惊心的、永远都不会愈合的伤口了。
    有人会永远陪着他，那个人，不是他。
    沈崇山把信纸贴在胸口，紧紧地贴着，像是要把那些字摁进心脏里。
    让它们和他的血液一起流动，和他的心跳一起搏动，和他的生命一起燃烧。
    他仰起头，靠在椅背上，闭着眼睛。
    办公室里很安静，只有雨声，只有他的呼吸声，只有墙上时钟的滴答声。
    不知道过了多久，门被敲响了。
    沈崇山没有应，敲门声又响了，这次重了一些，然后门被慢慢地推开了。
    第488章番外：沈崇山2
    秘书站在门口，手里拿着一份文件，探进半个身子，看见沈崇山仰头靠在椅背上的样子，愣了一下，脚步顿在门口，进也不是，退也不是。
    “沈董……”秘书叫了一声，声音很轻，像是在试探一个人是不是还醒着。
    沈崇山没有动，也没有睁眼，他的手还按在胸口那封信上，按得很紧，像是在护着什么随时会飞走的东西。
    秘书站在那里，犹豫了很久，最后还是开口了，声音压得很低，低得像是怕惊动了什么：
    “沈总，有件事要向您汇报。下面的人传回消息，说是有人在苏黎世看到了小少爷……”
    沈崇山的眼皮颤了一下，但眼睛没有睁开。
    秘书继续说下去，声音里带着一丝不易察觉的急切：“他们看到了小少爷和顾……和那个人一起，在苏黎世的老城区，具体的地址还在确认，如果您需要的话，我们可以……”
    “不用了。”沈崇山的声音很低，很沙哑。
    秘书张了张嘴，想说什么，又咽了回去。
    办公室里安静了很久，沈崇山才再次开口。
    “以后……”他停顿了一下，声音沙哑得几乎听不清，像是在砂纸上磨过的。
    “以后都不要再向我汇报他的消息了。”
    秘书愣住了。
    他看着沈崇山，这个在商业博弈中永远从容不迫、永远运筹帷幄、永远像一座山一样稳重的男人。
    此刻仰靠在椅背上，眼睛闭着，脸上全是泪痕，胸口按着一封皱巴巴的信，像一栋被掏空了内部结构的老房子，外表看着还在，风一吹就会倒。
    “沈董……”秘书忍不住开口，“小少爷他……”
    “他有人陪了。”沈崇山打断了他，“他有人陪了。”
    他把这句话重复了两遍，像是在说给自己听，像是在用这句话说服自己，像是在把这句话刻进骨头里。
    “他有人陪了，我没有什么不放心的。”
    秘书站在原地，看着沈崇山，忽然觉得喉咙被什么东西堵住了。
    他跟了沈崇山十几年，见过他在商场上杀伐果断的样子，在谈判桌上寸步不让的样子。
    但从来没有见过他现在这个样子，像是连站起来的力气都没有了。
    秘书识趣地退了出去，轻轻地关上了门。
    办公室里又只剩下沈崇山一个人了。
    他把信从胸口拿开，举到面前，在黑暗中借着窗外的微光重新看着那些模糊的、被泪水晕染了的字迹。
    “砚清”两个字已经化开了，“砚”字的石字旁变成了一团墨色的云，“清”字的三点水变成了三条细小的、蜿蜒的、像河流一样的痕迹。
    他看着那两个被水渍改变了的字，忽然觉得这样也好，模糊一点，看不清楚一点，就不会那么疼了。
    他小心翼翼地把信纸重新折好，沿着原来的折痕，一道一道地折回去，折成一个小小的长方形，和砚清寄来时一样的大小。
    然后他把信装回信封里，把信封放在胸口的口袋里，按了按，确认它不会掉出来，才把手放下来。
    他站起来的时候，身体晃了一下。
    他扶着桌沿站了一会儿，等那阵眩晕过去，才慢慢地、一步一步地走向门口。
    他走上二楼，经过砚清的房间，门关着。他站在门口，看着那扇关着的门，看了很久。
    他没有推门进去，因为他知道里面什么也没有了，床空了，衣柜空了，书桌空了，所有砚清的东西都带走了，或者被扔掉了，或者被封在箱子里塞进了储物间的角落。
    沈崇山走下楼梯，走进客厅。
    客厅很大，沙发是深灰色的，茶几上放着一本砚清没看完的书。
    书签夹在三分之一的位置，是一只浅蓝色的、上面印着白色小花的书签。
    他拿起那本书，翻开，看到书签夹着的那一页，上面有几行字被砚清用铅笔轻轻地画了线，线条很轻，像是在犹豫要不要画，最后还是画了。
    他看了那几行字，看了很久，然后把书合上，放回茶几上，把书签摆正，让它和书的边沿对齐，像砚清在的时候一样。
    窗外因为下雨，树叶簌簌落下，他想起砚清小时候最喜欢踩落叶。
    秋天的傍晚，他牵着砚清的手走在回家的路上，砚清会故意去踩那些干枯的落叶，听它们发出咔嚓咔嚓的声响。
    每踩一下，他就会抬起头看他一眼，眼睛亮亮的，嘴角翘翘的，像是在问“爸爸，你听到了吗”。
    他听到了，他不仅听到了，他还察觉到了砚清叫他“爸爸”时声音里那种小心翼翼、像是怕他不回答的紧张。
    可当时的他什么都没有回应，只是淡淡地说了一句“走了，回家了”。
    想到这里，沈崇山呆坐在沙发上，在黑暗中坐了很久。
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    窗外的雨不知道什么时候停了，月亮从云层后面露出了半张脸，月光透过窗户照进来。
    沈崇山坐在那片月光里，慢慢地、一点一点地闭上了眼睛。
    他的手里还攥着那封信，攥得很紧，指节泛白。
    他在心里说了一句话，没有发出声音，只是让那些话在胸腔里安静地回荡，像钟声，像心跳，像永远不会停歇、永远不会释然的回响。
    “砚清，你要幸福。”
    月亮又躲进了云层后面，月光消失了，客厅重新陷入黑暗。
    沈崇山靠在沙发上，在黑暗中不知不觉睡着了。
    梦里有一个声音，很轻很轻的，像风儿吹过树叶，像雨滴落进湖里，像一个人在很远很远的地方叫了一声……
    “爸爸。”
    下一秒，沈崇山睁开眼醒来。
    客厅里还是黑的，窗外还是黑的，月亮躲了起来。
    他坐在沙发上，手里还攥着那封信，信纸已经被

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