第28章但愿人长久

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    第28章但愿人长久(第1/2页)
    薛明阳没有看任何人。
    他的目光越过台下那些脑袋，落在东边天际。
    月亮已经升起来了。
    又大又圆。
    他深吸一口气，念出了小序。
    “丙辰中秋，登文昌山，对月怀远，作此篇。”
    “明月几时有，把酒问青天。”
    第一句出口的时候，台下的议论声还没完全收住。
    第二句落下来，好几个人同时闭了嘴。
    把酒问青天。
    五个字。
    不是对着月亮叹气，不是望着天空伤感。
    是端起酒杯，直接朝老天爷发问。
    台下第四排一个年轻秀才手里端着茶碗，嘴巴微微张开，忘了合上。
    旁边的同伴推了他一把，他也没反应。
    “不知天上楼阁，今夕是何年。”
    “我欲乘风归去，又恐琼楼玉宇，高处不胜寒。”
    这三句出来，台下彻底安静了。
    方才还在窃窃私语的，全闭了嘴。
    我欲乘风归去。
    想飞到天上去。
    又恐琼楼玉宇，高处不胜寒。
    飞上去之后呢？
    太高了，冷。
    韩秀才手里的茶碗端到半空，忘了喝。
    嘴唇动了动，无声地把那五个字重复了一遍。
    高处不胜寒。
    他考了三次乡试，三次落榜。
    每一次都觉得差一点就够到了。
    可够到之后呢？
    站在更高的地方，就不冷了吗？
    方秀才扭过头来，嘴唇动了一下，没说出话。
    两人对视一眼，什么都没说。
    但彼此眼底的震动，藏不住。
    薛明阳的声音还在。
    “起舞弄清影，何似在人间。”
    台下好几个人同时吸了口气。
    一个人在月光底下，跟自己的影子跳舞。
    何似在人间。
    天上再好，哪比得上人间。
    台下第二排，一个穿着青衫的中年秀才搁下手里的笔。
    他原本在悄悄记录赵文翰那首诗，这会儿笔尖的墨汁滴在纸上，洇开一团。
    他看都没看。
    薛明阳没给任何人消化的时间。
    下阙跟着来了。
    “转朱阁，低绮户，照无眠。”
    九个字，三个画面。
    月光转过楼阁，低低照进窗户，照着一个睡不着的人。
    薛明阳念到“照无眠”的时候，嗓子哑了一下。
    他想起去年冬天。
    父亲遇劫的消息传回来，他在院子里站了一宿。
    那晚他也是照无眠。
    “不应有恨，何事长向别时圆。”
    台下第三排，一个鬓角全白的老秀才抬起了头。
    五十六岁了。
    二十年前离家赶考，妻子病故的消息传到省城的时候，他正坐在考场里答卷。
    不应有恨。
    月亮不该有什么遗恨。
    可你为什么偏偏在分别的时候才圆呢。
    老秀才的眼睛红了。
    他身边那个四十出头的举人也没好到哪儿去。
    举人低着头，两手搁在膝盖上，指头攥着袍角，一声不吭。
    他家老母今年七十二了。
    他在外做了八年幕僚，今年中秋还是没能回去。
    “人有悲欢离合，月有阴晴圆缺，此事古难全。”
    这三句念完，场上没有一个人在说话了。
    呼吸声都轻了。
    人有悲欢离合，月有阴晴圆缺。
    十二个字，天底下所有的遗憾都写尽了。
    此事古难全。
    自古如此，谁也逃不掉。
    赵守拙端着茶碗的手悬在半空，没送到嘴边。
    眉心皱了一下。
    不是不满。
    是被这十二个字压住了。
    他做了十几年学正，见过无数篇写月亮的诗词。
    没有一篇，敢把话说到这个份上。
    周秉文坐在椅子上，两手搁在膝盖上，一动不动。
    他教了半辈子书，此刻像个头一回进学堂的蒙童。
    薛明阳的最后两句。
    念得很慢。
    “但愿人长久，千里共婵娟。”
    念完了。
    文昌阁前的石台上，只剩秋风吹过桂树梢头的沙沙声。
    没有人鼓掌。
    没有人叫好。
    台下几十号人坐在原处，一动不动。
    但愿人长久，千里共婵娟。
    这十个字悬在半空，落不下来。
    方秀才手里的折扇掉在地上。
    没弯腰捡。
    韩秀才扭过头想说点什么，嘴张了张，又闭上。
    那个鬓白的老秀才哭出了声。
    不大声，就是抽着鼻子，眼泪一颗一颗砸在膝盖上。
    旁边的人没笑话他。
    因为自己眼眶也是红的。
    过了很久。
    久到薛明阳站在台上开始不安了。
    他搓了搓手，往身后瞟了一眼。
    顾辞站在学生席后方，低着头，面色如常。
    终于有人开口。
    周秉文。
    他没站起来。
    两手搁在膝盖上，低着头，半天才抬起来。
    “好词。”
    两个字，声音有点哑。
    清了清嗓子，又说了一遍。
    “好词啊。”
    台下像被解了封，掌声涌上来。
    “好！”
    “好词！”
    先是零星几声，然后是一片。
    有人拍桌子，有人拍大腿。
    那个说要吃折扇的书生愣在原地，半天才回过神。
    旁边的人拿胳膊肘捅他。
    “折扇呢？该吃了吧？”
    那书生咧嘴苦笑，把折扇往袖子里一藏。
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    “吃，我吃。这等好词面前，我连砚台都愿意吃。”
    周围几个人笑了一声。
    但笑着笑着，眼眶又有些泛酸。
    “念完心里头就酸酸涨涨的，说不上来。”
    “但愿人长久，千里共婵娟。活了四十年，没听过比这更好的句子。”
    “赵公子那首也不错，可跟这一比……”
    说话的人没敢往下接。
    后面有人替他说了。
    “没法比，不是一回事。”
    “赵公子那首是锦缎，好看。这首词是骨头，是血肉。穿在身上暖的。”
    “你这比方打得好，就是这个理儿。”
    赵文翰坐在椅子上，脸上血色一点一点褪干净。
    台下那些夸赞一句句灌进耳朵，每一句都不好受。
    他的右手搭在膝盖上，食指指节微微泛白。
    折扇握在手里，扇骨硌着掌心。
    赵守拙将茶碗放回桌面。
    动作很轻。
    但放下去的时候，指尖抖了一下。
    他没有看儿子。
    因为不用看也知道赵文翰此刻是什么脸色。
    周秉文从座位上站起来，走到薛明阳跟前。
    盯着他看了好几息。
    “这首词，当真是你写的？”
    台下安静下来。
    所有人等着薛明阳回答。
    薛明阳站在那里，手心还是湿的。
    但声音没抖。
    “回先生。”
    “九月十二那晚，学生想起家父去年遇劫一事，独自在院中望月。”
    “月亮又大又圆，学生满心挂念家父，又想起这些年他独自撑着薛家的辛苦。”
    “那些话憋在心里，不吐不快，便提笔写了下来。”
    他顿了一下。
    “学生读书不行，先生知道的。但这首词里的每一个字，都是学生的真心话。”
    周秉文看着他，好一会儿没吭声。
    台下有人低声议论。
    “你听他说的，不像假话。”
    “去年薛万堂遇劫，整个清河县都知道。他说因此事触动写出此词，倒也合情合理。”
    “可这水平……”
    “你想想他上月那首秋月。月从沧海上，光共此时生，那首也是思念父亲。一脉相承，说不定人家是真开窍了。”
    周秉文抬了抬手，台下收了声。
    “来，把方才念的写下来。”
    薛明阳走到书案前。
    提笔，蘸墨，一笔一划往下写。
    这三天他把这首词抄了不下五十遍。
    字不算好看，但笔画完整，没有错漏。
    写完，周秉文拿起词稿看了一遍。
    又看了一遍。
    递给旁边的李助教。
    “挂上去。”
    李助教双手接过，快步走到石台中央那面白板前，端端正正挂了上去。
    白纸黑字，月光和灯笼映着，清清楚楚。
    台下几十双眼睛齐刷刷看过去。
    有人站起来，走近几步，仰头一个字一个字地看。
    “明月几时有，把酒问青天……”
    念着念着声音就低了。
    到最后一句，不念了。
    转过身，对旁边的人说了句。
    “今日头筹，没悬念了。”
    赵文翰坐在那里，背脊挺直，脸上什么表情都没有。
    那种空白，比愤怒更扎眼。
    角落里。
    老桂树下。
    陆正明手里那串木珠已经停了很久了。
    他靠在椅背上，仰着头，看着那轮中秋的月亮。
    老常站在身后，大气不敢出。
    跟了老爷三十年。
    见过老爷在朝堂上拍桌子骂宰辅。
    见过老爷在御书房通宵修书，一壶浓茶喝到天亮。
    但从没见过老爷这副模样。
    陆正明的眼眶是红的。
    五十岁的人，前朝太子太傅，在承天门外跪过三天三夜的倔老头。
    眼眶是红的。
    他低下头，看了一眼自己手心里那串盘了十几年的木珠。
    珠子上的包浆映着月光，润润的。
    “老常。”
    “老爷吩咐。”
    陆正明没有吩咐什么。
    他把木珠收进袖口，又抬头看了一眼白板上那首词。
    隔得太远，字迹看不真切。
    但不需要看了。
    每一个字都已经刻在脑子里了。
    “这首词不是那个薛家少年写的。”
    老常一愣。
    “老爷怎么知道？”
    陆正明没有回答这个问题。
    他端起矮几上那只粗陶茶碗，茶早就冷透了。
    他还是喝了一口。
    “我欲乘风归去，又恐琼楼玉宇，高处不胜寒。”
    他低低念了一遍这三句。
    “当年老夫辞官南归的那天晚上，也是中秋。”
    “站在承天门外回头看了一眼皇城。”
    “满脑子想的，就是这个意思。”
    “想回去，又怕回去。”
    “高处不胜寒。”
    陆正明的声音轻得几乎听不见。
    “可老夫想了三年，都没能把这五个字写出来。”
    “一个十四岁的商户子弟，怎么可能写得出来。”
    老常低着头，不敢接话。
    陆正明将茶碗搁回矮几上。
    他的目光再次越过人群，找到了学生席后方那个穿粗布短衫的小书童。
    月光底下，那孩子低着头，面色平静得近乎漠然。
    周围所有人都在议论、赞叹、拍案。
    他一个人站在那里，像是局外人。
    陆正明看了很久。
    “三十年。老夫在翰林院修书三十年。”
    “从来没有一首词，能让老夫如此失态。”

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