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固执坚守着旧时光的老人。
钟晚接到乐团通知，新年期间有几场重要的演出，排练任务加重，有时回来很晚。肖聿年则忙于和李老太太整理产权资料，咨询律师，应对时不时冒出来的“洽谈意向”。
两人都忙，交集变少，但默契依旧。肖聿年会在客厅留一盏灯，钟晚会带回来夜里还营业的bakery的面包。偶尔深夜在楼梯遇见，也只是点点头，说一句“回来了”、“早点休息”，然后各自回屋。可那匆匆交错的视线里，有什么东西在滋长，像冬雪下的种子，静待破土。
新年夜，乐团有一场重要的跨年音乐会。钟晚下午就去了音乐厅彩排。肖聿年处理完一些事情，傍晚时分，站在四楼阳台，看着暮色四合，城市灯火渐次亮起，远处传来隐约的欢庆喧闹。
手机震了一下，是钟晚的信息：“八点开场，最后演奏我的曲子。你来吗？票在钢琴上。”
肖聿年愣了一下，走回房间，果然在书桌上看到一张精致的音乐会门票，位置很好。他捏着那张票，看着窗外渐浓的夜色。去吧。心里一个声音说。
他换了身衣服，开彻前往音乐厅。到达时，音乐会已开始，他在昏暗的灯光中找到座位坐下。舞台上，交响乐团正在演奏一首恢弘的乐章，但他目光搜寻的是钢琴后的那个位置——暂时空着。
直到上半场最后一曲，主持人报幕：“接下来，请欣赏本团客座钢琴师钟晚先生，为我们带来的钢琴协奏曲——《灰烬与羽》。”
掌声中，钟晚从侧幕走出。灯光落在他身上，黑色礼服衬得他身形越发挺拔清隽。他走到钢琴前，面向观众鞠躬，目光扫过台下，在肖聿年的方向停留了极短暂的一瞬，然后坐下。
音乐响起。这一次，是在专业的交响乐团协奏下，音域更广阔，情感层次更丰富。钟晚的演奏也越发沉稳自信，那些痛楚、挣扎、重生，在宏大的编曲中被诠释得淋漓尽致。肖聿年看着他指尖在琴键上飞舞，看着他与指挥、与乐团其他乐器的呼应，看着他完全沉浸在音乐中的模样，胸口涌起一股难以言喻的情绪。
这个曾经蜷缩在旧钢琴上、后颈带着“焚”字伤痕的年轻人，如今在舞台上发光。而他自己，坐在这里，见证着这一切。
曲终，掌声雷动，观众起立喝彩。钟晚多次鞠躬致谢，笑容明亮。肖聿年没有起身，只是用力鼓掌，目光追随着台上那个人。
音乐会结束，肖聿年在后台出口等了一会儿，才看到钟晚卸了妆换回常服走出来，脸上带着演出后的兴奋与疲惫。
“怎么样？”钟晚看见他，眼睛一亮。
“很棒。”肖聿年递过去一瓶水，“比上次更好了。”
钟晚拧开喝了一口，呼出一口气。“紧张死了。不过……弹到最后，反而不紧张了。”他看着肖聿年，“你知道我在想什么吗？”
“什么？”
“我在想，你在听。”钟晚说得很自然，耳根却微微泛红，“就觉得，得弹好一点。”
肖聿年心尖像是被羽毛轻轻搔了一下，酥苏麻麻的。他移开视线，看向人来人往的街道，“饿不饿？找个地方吃点东西？庆祝新年。”
“好。”
他们没去热闹的餐厅，而是开彻回了旧城区，在巷口那家还营业的老字号面馆吃了两碗热汤面。店里人不多，老板认得他们，笑呵呵地说了句“新年好”。
吃完面，已近午夜。走在回楼的寂静巷子里，远处传来广场倒计时的广播声和人们的欢呼。
“十、九、八、七……”
钟晚忽然停下脚步，仰头看着夜空。没有星星，只有城市的光污染映出的暗红色天幕。
“三、二、一——新年快乐！”
欢呼声爆发，隐约有烟花声传来。
“新年快乐，肖聿年。”钟晚转过头，看着他。
“新年快乐，钟晚。”
两人静静站了一会儿，听着远处的喧闹渐渐平息。寒冷让呼吸凝成白雾，在昏暗的路灯下交织。
“又一年了。”肖聿年轻声说。
“嗯。”钟晚应道，“时间过得真快。”