第235章全家福

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    做完这些，他靠在椅背上，看着窗外。窗外的天还是灰蒙蒙的，云还是很低，跟他早上出门的时候没什么区别。这座城市不会因为一栋老房子被拍卖了而改变什么，太阳照常升起，照常落下，街上的人照常来来往往，谁也不会在意谁的心事。
    他想起早上那栋老房子，想起那扇掉漆的门，那堵爬满爬山虎的墙，那棵探出墙头的桂花树。那些东西以后再也看不到了。推土机一来，什么都没了。
    他从抽屉里翻出一张照片，宋家老宅的旧照。他记不清什么时候拍的了，只记得是冬天，刚下过雪，屋顶上白茫茫一片。院子里堆着一个雪人，是他堆的，歪歪扭扭的，鼻子插了一根胡萝卜，看着有点可笑。那时候宋知暖还小，穿着红色羽绒服蹲在雪人旁边，比了个耶的手势，笑得眼睛弯成月牙。
    他盯着那张照片，看了很久。然后把它放回抽屉里，推到最深处，关上抽屉。
    打开电脑，继续工作。
    拍卖结束后的第三天，银行的人来换了锁。
    宋朔云接到通知，说新房主给了三天时间搬走遗留的东西，三天后房子就要交接了。他在第三天傍晚去了老宅。带了一个纸箱和一个编织袋，都是家门口小超市买的。纸箱不大，编织袋是那种蛇皮袋，以前装大米或者面粉用的。
    他拎着这两样东西站在门口，从口袋里掏出钥匙，插进锁孔，拧了一下，没拧动。愣了一下才反应过来，锁已经换了。他敲门，没人应。又敲了几下，里面传来脚步声。门开了，是个不认识的男人，穿着蓝色工装，戴着一顶鸭舌帽，手里攥着一把螺丝刀，像是在拆什么东西。
    宋朔云说了来意，工装男人侧身让开，说了一句“快一点，我赶时间”。
    他走进去。
    客厅里的家具还在，但已经不是原来的样子了。沙发被推到墙边，茶几翻倒在地上，电视柜的抽屉全开着，里面的东西被倒出来，散了一地。墙上那幅他母亲留下来的画不见了，只剩一根钉子还钉在那里，孤零零的。窗帘被拆了一半，剩下的半截挂在轨道上。风从破了的窗户灌进来，吹得那半截窗帘像一面投降的旗。
    他站在客厅中间，看着这一切，站了几秒，然后往楼上走。
    楼梯扶手上有他小时候磕碰留下的痕迹，凹进去一小块，摸上去光滑得很，不知道被多少人摸过了。他收回手，继续往上走。宋振龙的书房在三楼，门开着，里面的书架已经空了。那个工装男人拆得快，书架的所有隔板都摞在走廊里，钉子散了一地。宋朔云踩过那些钉子，走进书房，脚下传来咯吱咯吱的声音。
    书桌上有一层薄薄的灰，用手指一划就是一道痕。抽屉全开着，宋朔云一个一个地看过去。大部分是空的，有几个抽屉里剩下一些杂物——几个回形针，几根橡皮筋，一个断了腿的老花镜，一板过期了的感冒药。他拿起那个老花镜看了看，镜片上全是灰尘，对着灯光照了一下，什么都看不见。
    他拉开最下面那个抽屉。
    抽屉很沉，木头受潮了，拉起来涩涩的，咯吱咯吱响。里面躺着一本相册，皮面的，棕色，边角磨破了，露出里面灰白色的纸板。他把相册拿出来，翻开第一页。
    是一张全家福。
    宋振龙站在中间，穿着一件深蓝色的夹克，头发梳得整整齐齐，笑容得体。姜婉茹站在他右边，穿着一件淡粉色的连衣裙，头发盘起来，嘴角微微弯着，端庄优雅。宋朔风站在宋振龙左边，穿着一件白色的衬衫，个子已经比父亲高了半头，微微歪着头，笑得很好看。宋朔云站在最边上，穿着一件印着卡通图案的T恤，刘海快遮住眼睛了，笑得很开，露出一口白牙。宋知暖蹲在最前面，穿着一条红色的裙子，双手捧着脸，眼睛弯成两道月牙。
    照片上的人都笑着，看起来很幸福。
    时间写在照片的右下角，用金色的笔写的，字迹有些模糊了，但年份还能看清。那一年他十五岁，宋朔风十九岁，宋知暖十一岁。那一年宋家还风光，宋振龙还没在外面养人，姜婉茹还没养小白脸，宋知暖还不知道自己不是亲生的。秦晚晚还在边境小镇的街头讨生活，养父还活着。
    那些年谁也不知道后来会发生什么。照片上的人笑着，笑着笑着就散了。散的散，走的走，进去的进去。在异国他乡洗毛巾的洗毛巾，在这个城市开着二手大众跑业务的跑业务，在新加坡的写字楼里一个人对着电脑发呆的发呆。
    宋朔云把相册合上，抱在怀里，站在那里看着空荡荡的书房。
    书架上还有很多空格子，以前摆满了书，有些是他爸看的，有些是他妈看的。他记得自己小时候被罚站，就是站在那个书架前面，面对墙，面壁思过。每次罚站的时候宋知暖都会偷偷溜进来，给他递一块糖或者一包零食。有一次递的是一块巧克力，他没接住，掉在地上，弯腰去捡的时候被他爸看见了，罚站又多站了半个小时。
    他那时候哪知道后来会变成这样。他以为那些日子会一直过下去。
    他抱着相册走出书房，下楼。其他房间他没有进去。他妈的首饰已经拿走了，他哥的东西早就搬走了，暖暖的房间他也不想看。老宅里值钱的东西在拍卖之前就已经被清点过了，该卖的卖了，该抵债的抵债。剩下的这些破破烂烂的家具和杂物，新房主也不稀罕，过两天就会有人来全部拉走，该扔的扔，该烧的烧。
    他拎着纸箱和编织袋下楼，走到门口的时候停下来，回头看了一眼。
    客厅空荡荡的，墙上的钉子还钉在那里。拆了一半的窗帘挂在轨道上，风一吹就飘起来。厨房的门关着，不知道里面还剩什么。楼梯扶手上有他小时候磕碰留下的痕迹，以后会随着这栋房子一起被拆掉。窗外那棵桂花树的枝叶从窗户缝里探进来，几片叶子落在窗台上，被风吹得翻来翻去。
    他把那本相册放进纸箱里，把纸箱夹在腋下，编织袋拎在手里，走出门。
    站在门口的台阶上，他把钥匙举起来看了一眼。银色的，跟其他钥匙没什么区别，但这一把他用了快三十年。他把它塞进门缝里，推到最深处，直到手指够不到了才收回来。
    门没关。留着给那个工装男人关。他转身走了。
    走出巷子的时候，天已经快黑了。路灯还没亮，街上灰蒙蒙的，看不清楚人脸。那棵老槐树还在，树冠黑黢黢的，像一把撑开的巨伞。他从树下走过去，脚步不快不慢。
    走到路口的时候，他停下来。对面那家小卖部的灯亮着，老板坐在柜台后面看电视，声音开得很大，隔着马路都能听见。他站了一会儿，等红灯变绿，走过去，穿过马路，继续走。
    走了一段路，他忽然停下来，回头看了一眼。巷子口已经看不见了，老槐树还看得见，树冠高出周围的屋顶，在暮色里像一个沉默的人。
    他看了几秒，转过身继续走。
    纸箱夹在腋下有点硌，他换了个姿势，把纸箱抱在胸前。相册在纸箱里，他感觉得到它的重量，不重，但抱久了胳膊会酸。他把编织袋换到另一只手上，继续往前走，没有停下来休息。
    到了公寓楼下，他站在门口，摸出钥匙开门。楼道里的灯坏了一盏，忽明忽暗的，一闪一闪。他上楼，脚步声在空荡荡的楼道里回荡，一下一下的，很重。
    进了门，他没有开灯，把纸箱放在茶几上，编织袋扔在墙角。在沙发上坐了一会儿，然后起身走到厨房，倒了一杯水，喝完，把杯子放在水池里，没有洗。
    回到客厅，他打开纸箱，把那本相册拿出来。坐在沙发上，翻开第一页，看着那张全家福。
    灯没开，屋里黑漆漆的，只有窗外的路灯光从窗帘缝隙里漏进来，细细的一道，落在地板上。他借着那点光看那张照片，看不太清，但他知道每个人在什么位置，知道每个人穿什么颜色的衣服，知道谁在笑，谁笑得最好看。
    他把相册合上，放在茶几上，站起来，走到窗边。拉开窗帘，外面是这座城市的夜景，万家灯火，密密麻麻的，每一盏灯下面都有一个人在等另一个人回家。没有一盏灯在等他，他也不需要等任何人。
    他站了很久，然后拉上窗帘，走回沙发边坐下。
    拿起那本相册，翻到最后一页。最后一页是空白的，没有照片，没有字，什么都没有。他看着那片空白，看了一会儿，把相册合上，放在茶几上最显眼的位置。
    关了灯，走进卧室，躺下来。
    天花板上有裂缝，从墙角延伸到灯座旁边。他盯着那道裂缝，盯了很久，然后闭上眼睛。翻了几个身，调整了好几次姿势，终于不翻了，安静了。但没有睡着，睁着眼睛看着黑暗，脑子里什么都没有想，又好像什么都想了。
    窗外的路灯光从窗帘缝隙里漏进来，细细的一道，落在地板上，像一条银白色的蛇。他盯着那条蛇，盯了很久，直到眼睛酸了才闭上。翻了第二次身，把脸埋进枕头里，不翻了，也不动了。过了很久，呼吸终于慢了下来，睡着了，手里还攥着被子的一角，攥得很紧。

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